Было это давно. В прошлом веке. И даже в прошлом тысячелетии. В стране, которой уже нет и, кажется уже, что это было в другой – прошлой - жизни. Вышел я как-то – пятнадцатилетний раздолбай - со своим тезкой и однокашником Жекой свежим воздухом центральногородским подышать да пивка попить. Попили, подышали, поговорили, поржали. Потом выпитое пиво стало искать выход из наших организмов. Можно было поискать подходящее дерево, но мы-то – раздолбаи - были воспитанные и интеллигентные. Благо неподалеку обнаружилось общественное заведение системы «М-ЖО» в цокольном этаже какого-то дореволюционного здания. Спустились по ступенькам. Вонь стояла густая. Со светом было хуже. Не было его совсем. Только окно под потолком, закрашенное хрен его знает какого цвета краской, давало возможность смутно ориентироваться в данном сортирном пространстве. Было видно, что имеются кабинки без дверей. Кого, мол, гордым советским людям стесняться при отправлении естественных надобностей? Чай, все свои – советские. Ну и в глубине сортирного помещения, где-то под окном по звуку журчащей воды угадывалась гордость достижений советской сантехники – писсуар, системы «лоток», рассчитанный, как минимум, на десять человек, вставших плечом к плечу, в едином порыве. Наверное такие изделия делались, чтобы воспитывать в советских людях чувство локтя…Туда я и направился. А Жека - намбер ту, чтобы ускорить процесс и побыстрее смыться из этого слезоточивого вонидла, пристроился к близлежащей кабинке. Надо сказать, что Жека был слегка подслеповат, но очки, чтобы не дразнили водолазом, не носил. Едва успел я приоткрыть краник, чтобы выпустить рвущееся из меня на свободу пиво и только-только блаженно расслабился, как вдруг услышал чей-то дикий вопль со стороны Жеки намбер ту: «Куда СС.шь, скотина????!!!!» Вылетели мы из этого сортира со скоростью, приближенной к первой космической, на ходу застегивая молнии своих вражеских американских джинсов, изрядно обрызганных продуктом прерванного процесса круговорота пива в природе. Убежав от греха подальше и истерично отржав свое, мы наконец-то завершили незаконченное дело и отдали выпитое пиво земле, под каким-то деревом. Лучше бы мы сразу так и поступили, наступив на горло своей наносной интеллигентности, а не искали сомнительных удобств советской цивилизации. Глядишь, и тот пассажир из Сортира Мрака остался бы с неподмоченной..хм…репутацией. Остается только догадываться о чем так долго рассуждал, растворенный в тьме кабинки, сидящий там пострадавший дядька, глядя на приближающегося к нему, с недвусмысленными намерениями Жеку. Мог бы маякнуть хотя б из тьмы. Заблаговременно. А может он просто уснул?
Класс, Гамаюшка, действительно напомнил советскую сортирную тематику. У меня другой случай на энту тему был. Студенческие годы. Огромный пивбар и с одним обгаженным унитазом на всю вечножаждующую опорожниться ораву. Вечная очередь. Стою, в нетерпении перебираю ногами. Впереди дед, но так долго, стервец, все это делает. Кричу нетерпеливо "Дед, скорей" Дед оборачивается о очень спокойно говорит, шамкая. "Шынок, не подгоняй. Раньше двумя руками вытащить не мог, а нонче двумя руками найти не могу". Я не выдержал, не выдержад сосмеху. Пришлось сливать прямо на пол под дверь.
=== сидящий там пострадавший дядька, глядя на приближающегося к нему, с недвусмысленными намерениями Жеку === Гамаюн, спасибо. Я поржал! И вспомнил эту канаву с желтой хлоркой на дне, и этот запах совка, но вот чтобы на дядьку... Это я не могу вспомнить. Хотя, ты прав - дяденька сам виноват, надо же было как-то о себе дать знать, он то в темноте уже давно сидел, присмотрелся же. Эх. А не Керченский ли то был, часом? Может после этого случая он любит вспомнить изредка сортирную тематику?